他想，让一切都慢下来。
太阳把阳光，忘在屋子里。
那把切过西瓜的菜刀，
斜靠在墙上，像丢失已久的月光宝盒，
精神奕奕。
那些被灰尘压得翻不开的书页，
里面写的，是他自己。

她说，我要走了。
那好，我送你。
他爱她的娇横，一如美丽，
便也服从起，德高望重的距离。
汽车静止的开来，
在疯狂奔跑的，是他自己。

在没有她的房间，
找她的痕迹。
床单的皱褶里，
和西瓜皮上新鲜的齿印。
电视上那些地震的灾民，
在安详地活着，
而开始落泪的，却是他自己。